putain...
| Le téléphone. Une voix que je n’avais pas entendue depuis six ans. Lydia, une ancienne de l’IUFM de Clermont-Ferrand, promotion 97-98. Fiouke est mort hier. Fiouke s’appelait en fait Philippe Puget. C’était un chien fou lyonnais, un supporter fervent de l’OL, un type qui aimait vivre, danser, boire, baiser, rire, chanter. Vivre. Je n’avais plus eu de contact depuis quelques années, sans raison particulière. Et j’apprends qu’il a craqué après un an de lutte contre cet enculé de crabe. Je suis perdu. Confusion. Que dire ? Qui appeler ? Je ne sais pas. Je. Ne. Sais. Pas. Sauf une seule chose. Je n’irai pas à l’enterrement. Je ne veux plus enterrer personne. (Même pas moi : incinérez-moi le moment venu.) Pourquoi ne l’ai-je pas appelé pendant toutes ces années alors que je pensais à lui à chaque fois que j’entendais parler de l’OL ? Je ne sais pas. C’était une telle force, une telle nature. Comment un type pareil peut crever du cancer ? J’ai comme une méchante envie de me bourrer la gueule tiens. Putain. Chierie. A quoi rime de mettre ça sur mon blog ? A rien. Mais que peut-on faire dans ces moments-là ? Rien. Chierie. |
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